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Livros...

74ª Feira do Livro de Lisboa,

Esta é a feira que eu mais adoro. Enche-me a vista com tanta beleza, a beleza dos livros. Hoje, chegado a casa de mais uma manhã de aulas, lá convenci a minha mãe, portadora do cartão de crédito, a ir comigo a este mundo. É tanta beleza junta, tanta arte, que só me apetece comprar pavilhões inteiros. Mas não posso, as minhas tendências consumistas são sempre cessadas pelo olhar de reprovação da minha mãe...

Chegado à feira, com alguns livros em mente, fui bebendo as montras das várias editoras. Comprei alguns que já me tinham recomendado, outros de autores que eu gosto. A certa altura, dei por mim a imaginar-me numa das capas. O meu nome, o meu livro. Sempre foi um dos meus sonhos, escrever um livro. Hoje em dia quero escrever muitos. Escrever, para mim, é dos prazeres que mais aprecio.

De momento ando a escrever. Talvez este meu esquisso de textos origine um livro. Faz, sensivelmente, um mês desde que o meu disco rígido antigo deu o berro. Com ele, a par de muitas outras coisas, perdi um livro que já andava a escrever. Agora, como recompensa, quero escrever algo maior ainda. Mas exigo demais de mim mesmo, temo sempre que o que escrevo não está bom; quando assim não acontece, simplesmente o que passei para palavras não me soa bem ou, então, não é coerente. Mas, de momento, este é o meu projecto. Escrever um livro. É uma aventura escrever. Da noite para o dia, às vezes de minuto para minuto, as ideias mudam. E nascem, assim, incongruências na escrita, na acção, na personagem.

- Tenta visualizar a personagem como alguém com vida, com presença na realidade - Lady Sianna.

A minha companheira do blog, e não só, deu-me ontem esta ideia. Sabe lá ela o quanto me foi útil. O que até agora tenho escrito está organizado, ao contrário do que é normal. Vendo as personagens como algo de existente, como pessoas reais, escrevo bem melhor em redor delas. E, inclusivamente, passo-lhe traços característicos de pessoas que, realmente, conheço. Passo-lhes, igualmente, traços e pedaços de mim. E vejo-me um bocado no que imagino que vou escrever, no que escrevo e no que leio do que escrevo. Mas é, a nível pessoal, reconfortante reler o que nós escrevemos, quando nos soa bem.

Chegado a casa, arrumei as minhas aquisições. 15 no total, a contar com algumas ofertas em promoções. Estou alegre por ter comprado tanta coisa que me interessa, que me cativa. Regra geral, começo logo a ler um livro que comprei. Mas desta vez não; estou a ler um livro que a Lady Sianna me emprestou, o Nenhum Olhar, de José Luís Peixoto. Comecei-o a ler ontem. Até agora, mais uma vez, estou enfeitaçado, embebido, caçado e hipnotisado em cada uma das suas palavras. Que beleza tão mórbida. Que morbidez tão bela. Peixoto, ao contrário de tudo o que li na minha vida, consegue ter um estilo único e original na sua escrita. Até a construção das frases é sonantemente bela. Quiçá, mais à frente, comentarei o livro. Não prometo nada! Mas leiam José Luís Peixoto... Vale mais do que a pena.