HopeTears

Suicídio?

Este texto foi redigido por mim numa aula, esta terça-feira... Só hoje é que acabei as correcções e o vou postar.

Foi num esboço, numa tentativa esforçada de um sorriso, que a vi. Ela. O seu sorriso que, de certa forma, nos encontraria, perdidos, no mundo. A perdição, o fim, não fariam sentido se, realmente, sorrises com sentimento, todos os dias. Sim, eu vi. No abismo da minha alma, no possível suícido mental, eu encontrei-a. Aliás, mais do que ela, foi o seu sorriso. Sim, esse seu pedaço de perfeição inagualável. Os tempos corriam, efémeros como tudo, e eu estava hipnótico, possuído. Nenhum exorcismo me faria esquecer aquele fenómeno sobrenatural que em mim habitava. Era ela. Ao acordar, naquele primeiro instante de cada dia, eu vi-a; depois, mais tarde, continuava com a sua face, o seu sorriso estampado na minha mente; horas depois, cansado da minha existência, apenas a sua imagem me salvava do desgaste mental. E, ao fim do dia, quando a noite já penetra bem fundo nas nossas casas, eu adormecia. E os meus sonhos, deixaram de ser sonhos. Eram, pura e simplesmente, ela. Ela, os sonhos. Os sonhos, ela. Existem alturas nas nossas vidas em que algo, ou alguém, constitui, subitlmente, uma parte de nós. Nessa altura, há um momento. Aquele momento de terror em que, por alguma razão, nos imaginamos sem essa coisa ou alguém. Desespero. Acho que, sem qualquer sombra de dúvida, o desespero nasceu desse sentimento. Não necessariamente da dor física, mas do possível imaginar de uma perda. É, de certa forma, como aqueles desvaneios que nós temos quando, no conforto de uma cama, nos imaginamos sem um membro. Mas, a dor de perder-mos algo que constitui a nossa existência, que não é corpo, é insuportável. Simplesmente agoniante.

Em chamas, ardido em dor, vi-me na escuridão. E, nessas trevas que durante horas a fio chorei, as minhas lágrimas, a minha dor, vi a minha saída. A corda, espessa e velha, magoada pelo tempo, reluzia num sítio sem luz. A corda, que reluzia, em redor do meu pescoço, sufocou-me a mágoa; A mágoa, a vida. Ambas sofucadas num, para sempre, mundo que nunca, ninguém, poderá entender. Suícidio?